—Un dieu qui demande du sang ?
—Oui, tout comme le tien.
—Tout comme le mien ?
—Oui. Le tien demande du sang et des sacrifices. Et à chaque messe, il demande qu’on le mange.
—C’est la Sainte Communion.
—Peu importe comment tu l’appelles. Au moins, le mien ne lui donne pas de titres étranges.
—Comment s’appelle ton dieu ?
—Il n’a pas de nom, comme le tien.
—Pourquoi personne ne sait rien de lui ? Où sont ses temples et ses images ?
—Il n’a pas besoin de ça pour exister.
—Alors, pourquoi crois-tu en lui ?
—Parce que j’ai la foi, comme toi. Et tu as déjà entendu parler de lui.
—Non, je n’ai aucune idée de qui tu parles.
—Bien sûr que si. Tout le monde le connaît.
—Prouve-le.
—Je n’ai pas à le prouver.
—Alors, il n’existe pas.
—Peux-tu prouver un souvenir ?
—Euh…

Un vent froid est venu du lac et s'est glissé sous la porte.

—Peux-tu prouver la douleur ?
—C’est que…
—Peux-tu prouver que tu es heureux ?
—J’ai un travail, une maison à Versoix, des collègues. Je suis heureux.
—Alors, pourquoi as-tu l’air si misérable ?

L’homme dans le miroir fronça les sourcils et se tut.

Danilo Rayo